Ella permanece
dentro del cuerpo
Si se le presenta la nada
la mira
y entre ambas escudriñan
el alboroto de la pasión
al amar y reconocer
como único orden
el encuentro total.
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El corazón acoge
La forma extendida del silencio:
terraplén propicio
para sentir lo más íntimo
cósmico.
Elizabeth Schön
Del poemario Luz oval
¨Elizabeth Schön nació en Caracas, Venezuela en 1921 y falleció en 2007.
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Tal vez escribo para escarbar y ocultar palabras, tal vez escribo para tener un nombre y algún eco. Escribo, quizás, para saber cuántos orgasmos tiene una palabra y dejar de pronunciarla. Escribo, tal vez y quizás mañana.
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Tal vez te encuentre
en albas más claras,
en la redondez de tu belleza
siendo la misma,
sin el verbo aciago
ni remotas nostalgias,
sin gotas de licor en mis manos.
Tal vez te encuentre
subida en un letrero,
al ritmo del frío cemento,
igualando tu ternura
a escenarios más tristes.
Tal vez regreses en un verso,
te defienda del tiempo
y sea aquél que te escriba
por las noches
y en el día me seas indiferente.
Tal vez seamos un mismo
sueño y jamás despertemos,
jamás regrese escisión del verbo,
nunca jamás el partir a que me dejes,
y dejemos mentiras y cardos celestes.
Tal vez te encuentre,
seas la de siempre y no todos estos
versos que te invento,
seas la que ama demasiado en madrugadas,
la que oculta el llanto con su tacto,
ella, a la que amo tanto.
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Para la bella extranjera.
Esta es la escena, un par de nostalgias, pues no somos la mitad de las palabras, tierno es el desdén, una tilde va de costado y llueve, esquiva y sangra, desde hace poco, imagina cuántas venas tiene todavía. Tu noche lame mil versos y olvida decirte buenos días, dime una vez más, la última, cuántas caricias negó la duda. Esta es la escena, un par de nostalgias oprimen el deseo, las manos sangran también en primavera, mientras tanto, el ardor en los espejos dibuja, cada día, una mitad en celo. Tu noche escribe mil versos y olvida decirte buenos días, dime una vez más, la última cuántas caricias negó la duda. Esta es la escena, un par de cuentos, algunas voces y tu sino en el bolsillo, tierno es el desdén, un reloj se niega a usar preservativo, desde hace tanto, imagina cuántas noches tiene todavía. Tu noche escribe mil versos y olvida decirte buenos días, dime una vez más, la última, cuántas dudas negó la caricia.
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Morir de ternura sublunar contigo es renacer sin haber nacido.
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Escribo sobre papel ternura, con la esperanza de ser leído después de la tormenta, cuando la humedad haya borrado algunos versos.
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El orgasmo se escribe con caricias y roces indecentes, pero se lee con susurros y gemidos que no se olvidan nunca.
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Algún día sabremos nuestros nombres y no necesitaremos consonantes ni vocales para llamarnos.
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Ella duda sueños y sueña con mis dudas, ella agoniza todos mis poemas sin recitarlos. Ella es la luz angustia y suele ser caricia de landó, tal vez no siempre, pero me gusta creer que mañana también.
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