Tengo palabras
y no sé cuántas,
el jazz, en la otra esquina,
tengo un suicidio colectivo
en pleno embrión destino,
clamar por tu sendero
como cualquier enfermo triste.
Tengo mentiras
y no sé cuáles,
dudar tu recuerdo en vela,
aquél estruendo libre
es tu nombre cuando respira
un te amo para cualquiera.
Tengo palabras
y no sed, cuántas
melodías necesitan los orgasmos
para llegar y difundir, tal vez,
algún te amo agonizante,
tengo tu reflejo sobre la lluvia.
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Existe en algún rincón
perfumado del olvido,
en las entrañas más finas del dolor,
entre cuerdas flojas mariposas,
ningún poema para ti.
Estoy seguro que hace poco
te tuve muy segura y viva,
y sonreías más de la cuenta,
gratis y sin tapujos primaverales.
Y no estás a la vuelta de la esquina
ni en mis aspectos distantes de querer,
nunca supe brindarte versos de Satán.
Hoy gracias al viento es lo único que escribo
con los orgullos hechos de artrópodos
y tu mirada aquí y allá, distante.
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